|
|
|
|
|
|
Эльвира ЮРАСОВА
ПЕСОЧНЫЕ ЧАСЫ Мозаика мира распалась на части. За нитью событий уже не успеть. Часы отмеряют иллюзию счастья... Мгновения связаны в тонкую сеть, в которой и ты, очарованный пленник, себя обнаружишь, судьбе вопреки, во всём благолепии лета и лени на кромке песчаной у тихой реки – и синих стрекоз созерцанием занят, забудешь о бренности и суете... а солнцем нагретый песок ускользает сквозь пальцы, как свет на закатном холсте... ХЕРСОНЕС Храм, наверное, был просторен... В обрамлении облаков Древний город над синим морем, Золотистая пыль веков. Над колоннами базилики Чаек вечная суета, Голос колокола великий, Блеск Владимирского креста. Те же камни, руины, своды, То же солнце с утра встаёт... Херсонесский приют свободы У старинных морских ворот. Пусть угасшей культуры фрески Скрыты временем до поры, Но в античном театре – действо Современной живой игры. Полыхает огонь над морем Под танцующих звуков шквал, И сюжетам извечным вторя, Звёздный купол венчает зал... Всё проходит... и слава – бремя, Коль для счастья она мала... Мотылёк мирозданья – время, Здесь мелькнули твои крыла. ПОЧТИ ЗИМА... В застывших каплях, схваченных морозом, играет солнца тающего свет, и листья на корню увядшей розы усыпал иней... Огненный букет багровых ягод сберегла рябина, последний жёлтый лист дрожит, как флаг. Над озером тумана пелерина наметила воздушный саркофаг... Травы поникли пряди, цвета хаки, но всё-таки она ещё живёт, и птичий полонез в осеннем парке звучит, перебирая чётки нот... Ветрами лес до косточек обглодан, по небу бродит стадо зябких туч – но холодам противится природа и жадно ловит каждый тёплый луч... * * * Гравюра тишины январской, и снега белая гуашь, где обозначен чёрной краской пространства чёткий антураж. Изящна графика резная, тончайших линий волшебство – деревьев хрупкая, сквозная причудливость... И что с того, что в этом пристальном пейзаже мы – мимолётная деталь, весьма случайная, и даже – подробность лишняя... Как жаль, что в стылом омуте окраин, прозрачном, кажется, насквозь, и заштрихованном ветрами вдруг оказаться довелось. Нам в лабиринте улиц зимних, ещё надеясь на весну, спасаться нежностью взаимной и пить по капле тишину... ЕЩЁ НЕ ПОЗДНО Ты здесь, на этом самом месте, по эту сторону стекла, где и душа, и тело вместе, и лгут привычно зеркала. Всё для тебя – дождя длинноты и паузы, и ветра свист, и лист, созревший для полёта в густую синь, тишайший лист... И так пронзителен и сладок медовый привкус сентября. И столько в вечности загадок, и вера теплится не зря... Ещё не поздно – безыскусно творить, дышать и жить, спеша – открыться сокровенным чувствам, чтоб светом полнилась душа. Пусть время жизнь твою итожит. Глупа язычница-молва. Ещё твой лучший день не прожит, не все озвучены слова... ИЮНЬСКОЕ Когда впервые запахнет летом совсем особенно и волнующе, простых цветов полевым букетом, дождём, в степи босиком танцующим, украсят небо браслеты радуг, двойных, как в детстве, и краски те же все... Намокших листьев вдохни прохладу, почувствуй кожей касанье свежести. Июньский полдень заманит в сети медовым светом, мерцаньем бабочек, и сложит крылья попутный ветер над ароматом лугов дурманящим. У кромки леса трезвоном птичьим тебя еловые встретят пагоды, и стайку розовых земляничин предъявит солнцу пригорок ягодный. К озёрной глади спуститься мне бы, где волн серебряное скольжение, раскинуть руки – и падать в небо, в его безмолвное отражение... ЦВЕТНЫЕ СНЫ Жизнь ковром под ноги стелила даты, ежедневный путь свой верша по кругу, и ещё не знали мы, что богаты – тем, что бесконечно нужны друг другу. Но, теряя свет, продолжалась осень ... Наносил октябрь водяные знаки на пергаментных, жёлтых листьев россыпь, И, свои воздушные строя замки, всё просторнее становилось небо, всё прозрачнее обнажались дали ... И в цветные сны превращалась небыль, но что делать с ней – мы ещё не знали. ПОЛЁТ Прожить этот день, да не так, как все... Себе разрешить снова стать собой – не белкой в раскрученном колесе, а птицей – неважно какой, любой... Чтоб только под крыльями – ветра взмах, и солнечной стёжкой пронизан путь, чтоб небо просторное в облаках открыло свободы простую суть. И в тесную клетку привычных дней, запомнив полёта восторг и страсть, уж если вернуться – то став сильней, и если смириться, то не пропасть... ЗАВТРА ОСЕНЬ... Небо цвета чайной розы, душный вечер вставлен в раму, и в оправе тёмной бронзы застывает амальгама... Отражённым светом тает в море марево заката. Облака лебяжьей стаей наугад плывут куда-то. Может быть, из лета в осень... День уходит августейший – шлейфом свет золотоносный по воде... и опустевший пляж, как маленькая сцена под ротондой кипарисов... Артистично и бесцельно чайки кружатся над пирсом. По остывшей гальке к морю выйдем... и монетку бросим, чтобы в счастье или в горе вместе быть нам... Завтра – осень... ОСЕННИЙ ЭСКИЗ Воздух после дождя – как волшебная линза, поредевшей листвы краски ярче, сочней... Акварельных небес распахнулась кулиса, светят капли в траве тихим блеском свечей. Как на шёлке, расписаны белые астры – тонкий батик пейзажа дрожит на ветру, и купается клан воробьишек вихрастых, в синих глянцевых лужах затеяв игру. По аллеям проносится вихрь золотистый, вьётся шлейфом ветров листопада печаль. На промокшей скамейке опавшие листья, словно кем-то забытая пёстрая шаль... Греют спины коты, веки сонные смежив. Солнце капает с веток, осколки граня. И такая глубокая, терпкая свежесть разливается в жилах осеннего дня... на главную |
