Всё так туманно, так нечетко,
Что остается только – жить
И, слов нанизывая четки
На строк разорванную нить,

Быть наблюдателем событий,
Приливов стужи и тепла,
И полуночных чаепитий
У колченогого стола.

Быть соучастником молчанья
Осенней ночи за окном,
Случайных жестов, обаянья
Бесед, разбавленных вином.

Быть созерцателем пейзажей –
Таежных, горных, городских –
И, не задумавшись, однажды
Навеки затеряться в них.



* * *

Не хлеба единого ради
Я заполночь часто не сплю,
Мараю листы и тетради –
Я слову молюсь, не рублю.

Лихие карманные ветры
Сильны, но послушны вполне.
Чужие квадратные метры
Ночами не грезятся мне.

Истлеют нарядные платья,
Но прахом не станет душа.
И вечность немые объятья
Откроет и мне не спеша…



1 сентября

Ложились летом, встали в сентябре,
Засов открыли, вышли на порог…
Всё те же травы, листья во дворе,
Все тот же солнца золотой росток.

Но что-то слабо в воздухе дрожит,
И тонко пахнет будущим дождем,
И осени цветные витражи
Уже сквозят сквозь летний окоём.

Уже готовят нити пауки,
И бабье лето штопает наряд.
И горький привкус дыма и тоски
Уже блуждает где-то наугад…



* * *

Осень моя, заступница,
Призрачен тихий свет…
Прошлое не аукнется –
Прошлого просто нет.

Осень моя, печальница,
Сумрачен твой уют…
Выжить бы, не отчаяться
Прошлого на краю.

Осень моя, угодница,
Плакальщица моя…
Вечною второгодницей
Жизнь постигаю я.

Осень моя, кормилица –
Досыта, до крови…
Мне бы дождями вылиться…

– Выжила – и живи…



* * *

На пажитях наших убого и голо,
А в горницах наших темно…
И жёг бы сердца неизбитым глаголом –
Да все позабыты давно.

И в зиму, как в море по гальке, хромая,
Войдёшь, растранжирив тепло,
И до торжества безрассудного мая
Плетенья словес ремесло

Забудешь. Кочуя по кухням, под водку
И даже под чай иногда,
Ни разу не вспомнишь, как утлую лодку
Качала живая вода,

Как дети с разбега бросались с причала
В упругую зелень волны,
Как чайка о чём-то под вечер кричала…
А после в тяжелые сны

Впадёшь, не увидев сквозь кайф алкогольный,
Что рядом с тобою не те,
Что жизни пути – то темны, то окольны –
Приводят опять к немоте.

Но как-то под утро, всплывая сквозь вялость
На серенький брезжущий свет,
Очнёшься и вздрогнешь – а что же осталось?
… Дай Бог не услышать ответ…



* * *

Когда скупым последним золотом
Закат едва-едва сочится
И стекла ветер плещет с хохотом,
Беспечно не боясь разбиться,

Когда мороз торопит сумерки
И серая сырая вата
Плывет под неба тусклым суриком –
Слова становятся невнятны.

Не речь, а лепет неразборчивый.
Не звук, а звон в ушах неясный.
И мне, обычно разговорчивой,
В попытках храбрых, но напрасных,

Не одолеть косноязычия
И воздуха стихии вязкой.
И вновь под маской безразличия
Скрываюсь, как паяц под краской…



ВЕЧЕР

Паном влюбленным за легкой Сирингой
Ветер вбежал в тростники.
Лебеди, шеи изящные выгнув,
Стыли на глади реки.

Нету Сиринги – лишь белые нимфы
Отблеском, бликом в воде.
Греции древней чудесные мифы
Вечер листал. И везде

Чудились давнего прошлого тени.
Месяц глядел свысока..
Ветер со вздохом уснул, и мгновенья
Тихо слагались в века…



* * *

… И зная, что уже обречена
На долгую холодную разлуку,
Смотрела долго сквозь стекло окна,
Не видя света и не слыша звуков.
И не тоска – предчувствие тоски
Сжимало сердце на исходе лета,
И были мы не то что бы близки,
Но – близки. Небанального сюжета
Теченьем занесённые туда,
Откуда нету выхода простого…
Но замерцала ранняя звезда,
И вспомнилось: «В начале было Слово…»
Вначале – слово, а потом уже
И свет, и твердь, опущенная в воды.

… Но хватит ли терпения душе
Дождаться сотворения свободы?



КОРАБЛИК

Последний привет уходящего света –
Кораблик, плывущий в блистающий мир.
Тщета удержать ускользающий миг –
Бумажный кораблик в фарватере Леты.

…Бездомной надежды последний причал.
За зыбкими стенами прожитой веры
Туманы любви, обещаний химеры –
Разрушенный храм обреченных начал…

Но как ни призывно твой парус белеет,
Под килем – лишь пена вчерашнего дня.
Уплыть за собой не заманишь меня –
Все сказки висят на невидимых реях…



* * *

Какой уж там поиск метафор – он так одиозен,
Когда за стеной, на диване, придвинутом
прямо к стене,
Сосед почивает, и храп его так виртуозен,
Что мнится – солистом большого оркестра
он служит во сне…

И дождь повисает за окнами сетью, шуршащей
По кронам облезлым. На них не заметны
приметы родства
Прекрасного прошлого с еле живым настоящим
И сказочным будущим – мокрые почки,
в которых листва

Уже притаилась до первых живительных соков,
До теплых дождей, до рассветов, озвученных
пеньем скворца…
Но дует пока что пронзительный ветер с востока.
И речь – междометья, и воздуха вместо –
сырая пыльца.

… Какой уж там поиск метафор…


на главную